earth a trap
storm the heavens
conquer death
maximun jailbreak
a terra, uma armadilha
invada os céus
conquiste a morte
desbloqueio máximo
dizem que a morte é a sina do colecionador de livros cujas estantes não têm mais sequer um livro não lido. como a grande maioria dos colecionadores têm o hábito da aquisição constante, a chamada maldição da biblioteca conhecida não chega nem mesmo a ser um tópico de debates e profilaxias, exceto em obscuros compêndios e sociedades de livreiros sovinas. e no entanto, dado o mútuo interesse, as trocas de indicações e as especulações sobre paradeiros de edições raras, acabamos ouvindo comentários dispersos aqui e ali.
de um certo senhor de gante soube-se que a vida inteira só comprou livros usados, todos, segundo ele, devidamente lidos – o senhor supostamente certificava-se fazendo perguntas inconvenientes sobre os conteúdos aos vendedores, além de conferir rasuras e trechos sublinhados. mas o que ele não se lembrava era de um antigo e pequenino livro, do espólio do avô e escrito pelo próprio, edição limitadíssima, capa dura, costura, páginas grossas, amareladas e com manchas em marrom, cheirando mofo. é dito desse senhor de gante que ao comemorar o aniversário do avô, morreu. no mesmo dia encontraram o tal livro aberto na cabeceira de sua cama. as páginas a mostra descreviam supostas propriedades terapêuticas ligadas ao consumo regular de produtos derivados da semente da mostarda.
dizem: nunca subestimem a capacidade de um ser humano ser imprudente. a imprudência humana não tem limites. se a maioria esmagadora dos colecionadores tem pelo menos um terço de livros não lidos e um quinto intocado, há de se observar os tempos de escassez monetária, as aquisições em sebos – usados, isto é, com grande chance de estarem já lidos -, além dos empréstimos repentinos. o pior tipo de amigo ao qual se empresta um livro é aquele que rapidamente lê e o devolve. felizmente, a maioria dos emprestadores se contenta em pegar o livro e esquecê-lo em sua própria estante, ou ainda jogado dentro do armário, na sessão de roupas de inverno.
em tempos de desespero, lembrem-se de observar o ávido hóspede que se embrenha na sala de estar, retira os exemplares mais brilhantes, das páginas mais alvas, e quando você menos espera – quando vai ensaiar o final de semana em são paulo, quando resolve passear a tarde inteira no zoológico, quando vai visitar um colega afim de produzir uma cerveja tipo ale – senta-se no sofá e devora os livros apenas folheados, deflora aqueles ainda virgens.
ler você mesmo todos os livros da estante é um difícil e elaborado ato suicida, de tom franciscano, de um empenho e força de vontade ímpar. mas deixar inúmeros livros não lidos não significa de modo algum uma vida longa e próspera.
atualmente, na minha estante pequena estante de belo horizonte existem 129 livros. acredito que 36 destes nunca foram lidos.
//
para matthias koole por ocasião de seu aniversário.
1.
pedagogia do excesso; maria não é xingamento; mas o fim é o começo.
2.
algo deu errado
te vejo ano que vem
ok?
3.
a: então sou de cara excessivo. pedagogia do excesso.
h: é um filtro.
a: é como contato improvisação.
g: tipo maria vai com as outras.
h: maria não é xingamento!
g: está por 100 reais.
a: é o fim então.
h: mas o fim é o começo.
a: não é.
1.
acordo em estado de parede
metade da vida é faxina
a outra metade?
regresso do pó
2.
comigo o amor é o cavalo (eu sou apenas um cavalo)
3.
naquela época eu acordava mais cedo do que eu porque
era a aventura social do mundo
4.
como eu faço para ter aquilo que já tenho?
penso o destino como um queijo suiço
escrevo sem parar que é para amanhã não ter ideias
5.
tua ausência fertiliza o importante
os perigos da solidão a dois
{de alforria blues ou poemas do destino do mar, de júlia de carvalho hansen. belo horizonte: chão de feira, 2013}
uma vez vc me beijou, lembra?
aqueles fósforos da transa acabaram.
agora estou sem fósforos.
ainda no referido site (nine million ways to die) encontro a seguinte descrição:
((•••)••)
homem assassinado por mulher. relação heterossexual.
queria “afogar-se até morrer naquela peitaria pesada”. posicionou a cabeça e ela o prendeu com seus braços fortes. efeito similar ao de asfixia com um travesseiro. homem relutando mas sem forças. pouco antes de morrer, desesperado, morde o seio esquerdo. sangue, morte, dor. o filho da puta.
imaginando cenários de morte, encontro em um site intitulado nine million ways to die algo que me interessa:
(((•)•)((•)))
homem assassinado por mulher. relação heterossexual.
seu grande amor, ao fazer sexo, enforca-o até o quase-sufocamento. as mãos largam no momento imediatamente ante-gozo. assim que ele (gozo) vem, então, sincronicamente, ela profere o golpe fatal, impacto de punho cerrado no pomo de adão.
Secretamente, alimentando premonições de matanças,
Gêmeo Superior enterrou Absoluto atrás de um espelho.
Seu Número não é Um.
Se Deus não existe então não há nada que o impeça de acontecer.
Pois para qualquer coisa que possa aparecer quando quer, o melhor lugar para se esconder é a não-existência.
1. nesta cidade sou apenas um nome não um homem.
2. só não posso mais ser o azul metileno que ora fascina ora consente.
1.
estou
estou numas
estou numas de
estou numas de ficar
estou numas de ficar assim
estou numas de ficar assim mesmo
2. lembrava de o destino das oito, ópera de chico mello, desse modo romanceado, mas não.